台上。

一个穿白衣的女演员起舞。

水袖翻飞，步履轻缓。

她唱的是新编曲。

《红雪》，词里藏血，调里含恨。

锣鼓响起，由缓到急，像战鼓擂心。

唱腔越来越沉，字字带压，却仍要喊出来。

那声音穿夜风，刺进人心。

她脸上面无表情，眼底却烧着火。

是恨。

是忍。

是最后一点不肯低头的骨气。

台下。

那些披着军装的畜生忽然不笑了。

酒杯停在半空，脸上的横肉僵住，眼里闪过一丝慌。

他们扭曲的脸，像地狱爬出的鬼。

就在这瞬间。

台上那个角儿忽然抬袖，声音不高，却像裂帛。

“点火。”

下一秒。

火焰腾起。

整座戏院早被桐油浸透。

火蛇顺着梁柱，幕布，地板爬开。

噼啪爆响，浓烟滚滚，月光染成血色。

出口被铁门死死封住，钉了木条。

一丝缝都没有。

鬼子惊叫着往后退，推搡踩踏，有人摔倒，再没站起来。

可台上的唱腔没停，反而更烈。

“俺曾见莺啼晓，花开早……”

“谁知……”

歌声一起，火焰已经攀上雕花戏台。

吞没绣金的幕布，卷着那些曾被捧为至宝的戏服与道具。

青砖裂开，焦黑蔓延。

瓦片，一块块坠落，噼啪砸进火堆。

烈焰腾空而起。

热风扑面。

那戏子在火光里慢慢跪下，手按胸口。

唱完最后一句，然后端坐台心，闭眼微笑，任火舌舔上衣角。

连同这出没人能再看第二遍的戏。

一并烧尽。

火熄后。

只剩残梁断柱。

没人记得他姓什么，也没人说得清。

那一晚，他到底是唱给谁听的。

……

周轩合上文档，胸口发堵，眼底发热。

他盯着窗外。

忽然，一段旋律浮

上来。

不响却清晰。

他起身打开新文档。

“乱世浮萍……”

他写得极慢又极快。

屏前的光映在脸上眉头没松过。

张天韵悄声凑过来顺着歌词往下读越看越静。

最后整个人僵住。

“你写新歌了？”

张天韵盯着屏幕。

几句词竟把她拽进一个烽火连天的旧世。

有**。

有不甘。

有卑微之人挺直脊梁的声响。

那些字不喊不叫却扎得人心口发颤。

张天韵缓了缓嗓音发紧。

“这歌哪来的？”

周轩没回头。

“那个剧本。讲抗战时名伶火烧戏楼的事。”

“你是说那人最后点火把自己和台子一起烧了？”

“嗯。”

“所以你不想唱《天地龙鳞》了？”

周轩摇头。

“太远。”

“那歌是钟鼓气势够但不够近。”

“这个故事是个唱戏的不是将军不是领袖。”

“他被人骂戏子无情可偏偏是他在最后一刻点了火。”

张天韵盯着他。

“我们接这活图的是曝光是热度。”

“你倒好开始较真了？”

周轩笑了下。

“真东西才有热度。”

“他们请我们上凤凰台咱不能光想着赚流量。”

“既然演这出戏就得让它站得住。”

张天韵没再说话。

站了一会点头。

“行文案和对接我来。你把歌写完。”

“谢了。”

周轩转回头继续敲字。

《赤伶》不一样。

它唱的不是万众瞩目的英雄。

是一个名字都没留下的角儿。

会踩跷走台步一嗓子下去满堂彩。

可兵来了他照样得低头差役抽他耳光

国破那年他本可走。

可他没走。

鼓板一响水袖翻飞。

他

不逃不躲把最后一句唱完。

然后静**下看着火漫上来。

不是不知道怕。

是比谁都怕。

可他知道有些事比命还重。

戏子无情？

他们比谁都懂情。

台上唱忠孝节义台下也能做到。

那晚的火烧的不止一座戏楼。

烧的是麻木是屈服。

是“不过是个唱戏的”这种轻贱。

周轩停下手指望着最后一句。

“台下人走过谁还记得我。台下人心走尽可还爱着我？”

他没再改。

正是这样一个矛盾的人。

出身低微骨子里却透着清傲。

站在聚光灯下心里装的却是山河故土。

周轩站起身。

“还加不加戏腔？”

词曲已经写完。

周轩盯着屏幕。

他知道这首歌差一口气。

是那股从五千年土地里

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